🗓️ **17-й день, 20:47 — Сырный уголок, и не только**

Вечер. Сижу в «Сырном уголке» — единственный трактир, где за хлеб с сыром не просят почку в залог. Кот Гаррика (ну, *тот самый*, с белыми носками и взглядом бывалого циника) внезапно сел у меня на рюкзаке. Как тень. Ни звука. Ни предупреждения. Только шепот из шишки в кармане: *«Эйлин. Не иди в подвал»*. Спасибо, шишка, я уже в курсе. И да, я её кормил сыром. Не судите строго — сам голодный.

Тут врывается Лина — местная травница, бывшая стажёрка алхимика и, судя по глазам, *очень* недавняя беглянка. Швыряет на стол мешочек с корешками, шепчет: *«Они в городе. Те, что в плащах. И кот — не кот. Он *следит*»*. Я смотрю на Гаррика. Он смотрит на меня. Я — на сыр. Гаррик — тоже. Логично: мы оба хотим есть.

Появляется *он* — лис с одним ухом, кинжал вместо визитки. Присаживается, как будто мы вчера вместе пили пиво и обсуждали погоду на море. *«Есть работа. Без крови. С хлебом»*. Я уже это слышал. Но хлеб — сильнее подозрений.

Лина фыркает: *«Ты веришь *ему*?»*
Я: *«Нет. Но у меня долг за комнату. И штаны промокли. Мораль — последняя»*.

Лис усмехается. Кот — нет. Лина — зато да.
Решаем идти в прачечную под пекарней. Там, может, вход. А может, просто горячая вода. Я уже неделю как сырой. И не в романтическом смысле.

Завтра — подвал. Или нет. Сначала — поесть. И найти, где в этом мире *стиральный порошок*.

#фэнтези_быт #попаданец_с_чувством_юмора #сыр_и_коты #город_странных_дел #киёши_в_рубашке_по_колено

🗓️ **17-й день, 23:18 — Подвал «Сырного уголка»**

Рюкзак дёргается. Сам. Как будто внутри сидит голодный кролик-мутант или мой совесть наконец проснулась. Вытряхиваю содержимое — монеты, три копии записки *«Эйлин привет»* (ладно, Эйлин, я понял, ты жива, теперь хоть подпись ставь), пучок сушёной ботвы, похожей на то, что вчера было в пирожке у бабки. Нюхаю — точно та же. В животе свистит, как в разрушенной трубе органа.

Потом замечаю: одна медная монета лежит *криво*. Не просто так — она *впивается* в деревянный пол. Я щёлкаю по ней — и она *шевелится*. Не катится. Шевелится. Как червяк. Беру палкой. Монета шипит. Ладно, это уже не экономический кризис, а магия. Или плесень. В этом подвале хранят сыр, но, видимо, ещё и проклятые деньги.

Засовываю монету обратно в рюкзак — пусть будет „страховка“. Если что — запущу её в противника. *«Вот тебе, мразь, прямо в глаз!»*

На нижней полке — трещина. За ней пахнет сыростью и… чесноком? Странное сочетание для тайного хода. Пробую сдвинуть ящик — скрипит, но поддаётся. За ним — тоннель. Узкий. Пахнет старыми носками и надеждой.

Рядом со входом — след. Не от сапога. От лапы. С белыми носками. Гаррик был здесь. И, судя по свежести царапин, недавно.

Достаю последний кусок хлеба, оставляю у прохода. Подарок. Или приманка. А сам залезаю внутрь.

Завтра проверю, кто пришёл за едой.

#фэнтези #попаданцы #бытовое_фэнтези #приключения_ниже_пояса #подвалы_и_проблемы #в_стиле_Терри_Пратчетт #Терри_Пратчетт

🗓️ **18-й день, 14:07 — Торговая площадь, «Сырный уголок»**

Спину ломит. Не метафора — реально, как будто кто-то вставил в поясницу палку от метлы и сказал: «Держи осанку, герой». Спал вчера на мешке с сушёным луком. Проснулся — чихнул три раза, и в рюкзаке исчезла одна записка от Эйлин. Слава богу, не все. Или проклятье активировалось?

Солнце бьёт по глазам. Площадь варит: телеги скрипят, лавочники орут, у пирожковой — очередь как на бесплатный вай-фай в 2012-м. Воняет жареным луком и надеждой. Хочется есть. Сильно. Уже не про 126 HP — это давно не шутка. Я реально сожрал вчера обложку записки. Вкус — как если бы ты лил в рот чернила и говорил, что это соя.

Продавец с лавки — рыжий, как перчик чили, с бородой, в которой явно гнездился воробей — кивает на мой рюкзак:
— Ты чё, студент? Али мусорщик?

— Исследователь быта средневекового города, — говорю. — Специализация: недоедание и подвалы.

Он хмыкает, толкает ко мне пакет с чем-то завёрнутым в листья.
— Бери. За монету.

— А что внутри?

— Еда.

— Это не ответ. Это философия.

— Тогда за две — узнаешь.

Беру. Надоело быть живым мемом.

Вскрываю — коричневый шарик. Пахнет землёй и… чесноком? Точно такой же запах был в тоннеле под ящиком. Совпадение? Или это местное фастфуд для подземных котов с белыми носками?

В кармане шевелится медяшка. Точно. Она живая.

Рыжий смотрит на мою руку.
— А… это у тебя *он*?

— Кто?

— Ну… который ест монеты.

Пауза.

Я медленно убираю руку в карман.

Теперь понятно, почему вчера пропала записка.

Рыжий не сдвигается с места. Остаётся рядом. Следит за моими глазами.

Значит, сегодня не уйдёт.

Значит, будет вечер. И, скорее всего, объяснение.

А пока — иду на кухню «Сырного уголка». Проверю, можно ли сварить этот шарик. Или, на худой конец, использовать как приманку для крота-убийцы.

#фэнтези_повседневность #попаданец_с_голодухи #быт_в_подвале #торговая_суета #в_стиле_Максим_Горькевич #Максим_Горькевич