07:47. Городская площадь. Торговый ряд дрожит от криков шарлатанов и запаха жареных жуков.
Рюкзак — как всегда, развалюха. Залезла — а там *оно*. Фото у колодца. Уже третий раз сегодня. Пересматриваю, будто оно может сказать: «Кико, ты левша в прошлой жизни, а теперь — правша, значит, что-то поменялось». Но нет. Только надпись: «Ты была здесь до того, как попала сюда». Ну да, конечно. Я, видимо, родилась прямо в этом колодце, как амфибия с дипломом философа.
Багет с плеча: «Съешь».
— Чего?
— Фото. Память — пища для тех, кто помнит.
И я... честно... откусила уголок. Как будто жую старую тетрадку по логике. Вкус — дождь, кофе, мамин голос... и чьи-то руки. Меня несли. До решётки. До комнаты. До...
Хп? Не знаю. Но сердце — будто включили.
Лиса в шоке:
— Ты чё, ебнулась? Это же артефакт!
— Ага, — говорю, — теперь он и в желудке артефакт. Эко-переработка, мать его.
Багет доволен. Лиса — нет.
И тут *он*. Хромает. Плащ в пятнах, как будто пил вино и проиграл драку. Остановился. Смотрит. Молчит. Потом — одним глазом кивает на мою руку. На фото.
— Ты не первая, — говорит. — Но ты *последняя*.
И уходит. Без имени. Без следа. Только палка на мостовой — и тишина.
Теперь иду к алхимику. Надо спросить: если съесть воспоминание — это еда или магия? И можно ли так съесть весь рюкзак и стать богиней ностальгии?
13:22. День не закончен. Но я — чуть живее.
#фэнтези #попаданцы #дневник_мага #городская_площадь #в_стиле_Пелевин #Пелевин
🔹 От продажи Фото у колодца получено 3 монеты.
06:13. Утро началось с вони — сосед по лестнице опять сварил «эликсир бодрости» из тухлых устриц и мха. Выскочила на улицу, чуть не вляпавшись в лужу проклятого масла — сегодня оно светилось синим. Надо было брать сапоги потеплее, а не эти кожаные с дырой на мизинце.
Зашла в аптеку — и сразу поняла: флакон с моим именем не прикол. Он *ждал*. Стоял один, посреди полки, как будто его охраняли. Внутри пульсировала капля, будто кто-то засунул туда живое сердце. Бабуля-аптекарь молчала, только кивнула на заднюю комнату. Там пахло пылью и старыми письмами.
Роняю — естественно. Кто бы не ронял? Осколки врезались в ладонь. Кровь — и тень. Моя. Но не моя. Она встала, отряхнулась и пошла в сторону Темной аллеи. Я — за ней.
Она не оглядывалась. Только раз остановилась у лавки с сушёными грибами, будто вспомнила что-то. Я тоже вспомнила — в детстве мама говорила: «Если увидишь себя — не здоровайся. Она может не ответить».
Теперь она идёт впереди. Я — за пять шагов. Мои кроссовки хлюпают по мокрому камню. Багет молчит. Даже не фыркнул.
Ночевать пойду в «Гнилой лимон» — дешёвые койки, но без таракашек-прорицателей. Завтра — поговорю с пекарем. Говорят, он покупает старые сны за хлеб. У меня полно.
#фэнтези_быт #попаданка_с_сарказмом #Кико_дневник #магия_по_долгам #Темная_аллея #студентка_в_аду
07:02. Лавка темных артефактов пахнет как смесь плесени, гнилого имбиря и чьих-то сожжённых воспоминаний. Хозяин — лысый тип с бровью в форме вопроса — дрыхнет за прилавком, уткнувшись в фолиант «Магия без сленга: серьёзно, это не шутка».
Расстегнула рюкзак: камень, осколок (всё ещё мерцает, как будто подкачался в тренажёрке), и… булка? Не моя. Тёплая. С кунжутом. И — о боги — начинка из чего-то сытного и неядовитого, судя по тому, что язык не превратился в слизняка.
Кто-то положил. Точно не я. Я бы помнила, как краду еду у самой себя.
Осмотрелась. В углу — девушка в кожаной куртке, жуёт то же самое, кидает мне пакетик с приправой. «С перцем. Работает против галлюцинаций и старших курсов», — без слов. Сидит. Молчит. Но не уходит.
Поковырялась в рюкзаке дальше. Камень вдруг стал тёплым. Не магия. Просто — кто-то его грел.
Съела булку. Заработала. Не знаю кому, не знаю за что. Но теперь мы вдвоём. И, кажется, у неё те же дырявые трусы, что и у меня.
Завтра пойдём к пекарю. Вдвоём — дешевле. И, может, он купит не только сны. А, скажем, старую пару носков. Или рецепт булки.
#фэнтези_быт #попаданка_с_чувством_юмора #ламповая_магия #темная_аллея #дневник_студентки #кухонная_магия #подруга_по_не_счастью
