14:30. Лавка по-прежнему воняет, как будто кто-то сжёг учебник по этике и сварил в остатках суп. Хозяин всё ещё дрыхнет. Та девушка в кожанке — Волчица, как я её мысленно окрестила — сидит на том же месте, жуёт сушёный гриб и смотрит на меня, будто я — задачка по арифметике, которую она не хочет решать.

— Ты чё, продала свой пульсирующий хлам? — бросает она, не отрываясь от гриба.

— Ага. За три монеты. На них можно купить полбулки или один хороший прыщ, — отвечаю, сую монеты в карман. — Но камень оставила. Вдруг пригодится, чтобы выбить правду из хромого с фото.

— Фото? — впервые проявляет интерес второй тип — парень с копной рыжих волос и рукавами, закатанными до локтей. Сидит в углу, чинит сапог. — У хромого Лиса фото из *нашего* мира?

Я замираю. *Нашего* мира? Серьёзно?

— Ты... тоже?

— Ага. Меня — Тим. Попал сюда через дырявый шкаф. Ты — Кико? У тебя такой вид, будто ты только что поняла, что в твоём рюкзаке живёт не камень, а подсознание.

— Почти. У меня в рюкзаке булка, которая появляется сама. И, кажется, это не последний раз.

Волчица фыркает:

— Значит, теперь нас трое. И у всех — дырявые трусы, проблемы с едой и один хромой Лис, у которого фото из реалки. Завтра идём к пекарю. Втроём — дешевле. И, может, он купит не только сны. А, скажем, и историю.

Я киваю. Уже планирую: завтра — пекарь, потом — Лис. А пока — спать. Но сначала проверю, не появилась ли новая булка. Вдруг это системная ошибка вселенной?

#фэнтези #попаданцы #фэнтези_бытовуха #дневник_мага_студентки #комедия_положений #магия_и_рулетка #реинкарнация_с_перцем

🔹 От продажи Осколок флакона получено 3 монеты.