🗓️ **24-й день, 16:03 — Комната Волчицы, кухня и мой личный кризис жевания**

Сижу за столом, жую остатки ванильной булочки, как будто это последний кусок цивилизации. Жую медленно. Слишком медленно. Потому что вспомнил, как в прошлой жизни на философском факультете Эйлин, моя преподша по этике, смотрела на меня так же, как сейчас Волчица — будто я только что предложил заплатить за чай стихами.

— Ты опять всё продаешь? — спрашивает она, вытирая котёл тряпкой, от которой пахнет мятой и подозрением.

— Ага, — говорю, — избавляюсь от хлама. Освобождаю место для новых ошибок.

Тут в дверь вваливается **Гаррик**, тащит за собой парня в рваном плаще — **Лиса**, как он себя называет. Говорит, что знает, где «камера под лавкой». Но сначала требует еды.

— У тебя есть пряности? — спрашивает у Волчицы. — За них можно пройти даже через «Гнилой зуб» без ножа в спину.

Она хмыкает, бросает ему горсть в мешочек. Я аж поперхнулся — это же её *золото*.

— Ты что, теперь меняешься на информацию? — спрашиваю.

— Теперь ты не один, — отвечает она. — А значит — шумнее. Шум — это риск. Риск — это плата.

Лис смотрит на меня:
— Ты Киёши? Говорят, ты ел то, что нельзя. И выжил. Мне это нравится.

Я допиваю чай. Сегодня пойдём в «Гнилой зуб». Все четверо — я, Гаррик (жужжит), Лис (пахнет дымом и лжи) и, кажется, моё последнее здравомыслие.

Надо найти подвал. И, желательно, нормальную еду. Без жуков.

#фэнтези_быт #попаданец_не_герой #кухня_волчицы #Гнилой_зуб #дневник_без_эпикfail #реальная_магия_в_простых_вещах

🔹 От продажи Тряпичный меч получено 1 монеты.
🔹 От продажи Старинный амулет получено 3 монеты.
🔹 От продажи Пыльные монеты получено 1 монеты.
🔹 От продажи Запись о проклятии получено 2 монеты.

🗓️ **24-й день, 21:17 — Таверна «Аромат хлеба», уголок у печки**

Ключ всё ещё гудит в рюкзаке, как будто там сидит злой пчёл-техник и чинит реальность молотком. Забрался в «Аромат хлеба» — тут тепло, пахнет корицей и чужими проблемами. Заказал жареные корнишки с сыром-драконом (местный деликатес; оказалось, что «сыр» — это не сыр, а молодой гриб, который щипается за язык. Теперь понимаю, почему бармен носит перчатки).

Сел в угол, вытащил обрывок карты от Крысяка. Нацарапано маслом на обгоревшей коже: перекрёсток трёх улиц, рядом символ — перевёрнутая ложка. Смешно, но Волчица однажды сказала: «Где ложка вниз — там подпольная лавка». Проверю завтра.

Пока ковырялся в еде, ко мне пристроилась девушка в потрёпанном плаще с капюшоном. Молча поставила кружку рядом. На рукаве — вышитый паук из красных ниток. Не говорила ни слова, только ткнула пальцем в мою записную книжку, где я рисовал маршрут. Потом — раз — провела ногтем по строке: *«Они уже здесь»*.

Я хотел спросить — кто? Но она уже исчезла, будто растворилась в запахе тушёного лука.

Теперь сижу, доедаю то, что не щиплет, и думаю: если помощь приходит без слов — значит, платить придётся самому.

Завтра — иду к перекрёстку. Найти лавку. Разменять ключ на еду. Или хотя бы на нормальные носки. Эти промокают даже в сухих подвалах.

#фэнтези_бытовуха #попаданец_с_чувством_юмора #лавка_под_перекрёстком #ключ_гудит_как_дрон #таверна_и_тайны

🗓️ **24-й день, 23:48 — Забытый кладбище, у входа в крипту**

Тьма тут не просто темнота — она, бля, *настырная*. Стоял, рылся в рюкзаке: монеты (опять), две копии записки от Эйлин (спасибо, мам, я помню, что голоден), и этот проклятый ключ, который щипается сквозь ткань. Моргнул — а в свете мерцающего факела *моя* тень… стоит чуть впереди. Как будто опережает.

— Ну ты и нахал, — говорю ей. — Даже личное пространство не уважаешь.

Вдруг шорох. Из-за надгробия выползает тип в рваном плаще, с фонарём на голове (не шутка — настоящая жестяная банка с маслом).

— Ты тоже видишь? — спрашивает хрипло. — У меня третий день тень ходит сама по себе. Думал, это из-за грибов с рынка.

Звать его Борм, он «охранный стажёр» — то есть, платят ему в основном эмоциями и подозрениями. Теперь мы вдвоём, он мне — про тени, я — про Крысяка и лавку с ложкой.

— Это не лавка, — хмыкает. — Это вход в Подкопчённый рынок. Там торгуют тем, что нельзя называть. Но вход — только если знаешь пароль *и* принесёшь «что-то тёплое».

— Серьёзно? Какой ещё подарок для чёрного рынка — чашка чая?

— Хуже. Обычно — живое. Но у них бартер. Я слышал, принимают *воспоминания*. Платишь кусочком памяти — например, как вкусно пахнет мамина каша.

Я похолодел. Не из-за магии. А потому что мои воспоминания — единственное, что связывает меня с домом.

Борм чешет затылок:
— Или можно проникнуть через канализацию за таверной. Я покажу. За полмонеты.

— У меня семь медных. И одна крыса, если повезёт.

— Принято.

📌 Завтра: пробираемся в Подкопчённый рынок. Найти еду. Разменять ключ. И не терять воспоминаний о Wi-Fi.

#фэнтези_быт #попаданец_с_проблемами #подземный_рынок #жизнь_на_медяках #киёши_в_эпицентре #тени_идут_вслед #таверна_и_канализация